El baile de máscaras

Me siento desinteresada y vacia. Me siento triste, me siento cansada, me siento usada y llena de mil mentiras.

Me gustaría poder poner en palabras todo lo que estoy sintiendo pero bien parece que la musa se me aburrió y no creo que pueda escribir. O talvez sean solamente ganas de complicarme la vida. las cosas nunca se me han dado como yo deseo y ya se que al colocar esta afirmación en palabras estoy desilucionando a esos gurús espirituales como Deepak, Paulo y Lois Hay pero es cierto. Isabel Allende decía que la maldición del escritor era sentirse como extranjero en todas partes, ese desarraigo y no pertenecer a ningun lugar en específico.

Sé que tengo que aprender a convivir conmigo misma primero y que mi error siempre ha sido ser como un libro abierto, talvez la honestidad no sea lo mío, o no funcione como me lo enseñaron los cuentos de hadas, talvez el decir la verdad, no usar mascaras y vivir segun lo que pienso no sea lo mas indicado, pero es que no puedo, o peor aún, no encuentro quien permanezca conmigo una vez conocen el desastre emocional que llevo a rastras, que no me hace menos mujer, ni menos humana ni menos yo, pero no todo el mundo puede con ello.

Cuando pregunto solo escucho silencio porque nadie se atreve a responder si soy yo la que está mal. Siento que se me estan muriendo las flores dentro y que las mariposas de puro viejas han decidido disecarse. Que soy una cenicienta que perdió a su principe, que sus princesas quisieran mas bien verla muerta o entregada a mil deseos pecaminosos, una cenicienta sin castillo, sin baile, sin libro, sin zapatos y sin alma.

Creo que voy a llegar tarde al baile de las máscaras.